viernes, 31 de agosto de 2012

DESDE LA OSCURIDAD:
MAKABRO BLACK POWER:

A MI PADRE
Ya son varias noches
y hoy no fue la excepción
ke no logro konciliar el sueño
este recuerdo
ke a diario me hace recordarte
Esos tristes y desagradables momentos
yegan a mi mente
Realmente no logro entender
por ke te fuiste?
por ke tú padre?

Te tuviste ke marchar de nuestro lado
has partido…
En la barca del silencio eterno
No lo puedo creer a muerto
Mi jefecito a muerto
Ha llegado la muerte

Y el dolor violentamente
kon mis lagrimas invisibles
Te miro inerte en tu ataúd
Te necesito mas ke nunka Padre
Tu sillón donde todas las mañanas
Te miraba al final del pasillo

Creo mirar tus últimos pasos
ke se van perdiendo
En este vacio de mi alma
Hoy en este amanecer lluvioso
Veo tu recuerdo ke me parte
komo un rayo
Todos los minutos, horas y días compartidos

Son tantos los recuerdos
ke mi corazón y mi alma yora
x tu ausencia miro en casa:
Tu sombrero, tus botas y tu guitarra
kon la ke en muchas ocasiones
Te ponías a tokar “el charro kantor”
Te decían tus amigos
Dónde estas ahora padre?
Por ke te fuiste?
Por ke nos as dejado?

Una triste imagen invade mi mente
El mirarte ahí acostado
Dentro de ese ataúd
Inerte… komo desearía
ke esto fuera un sueño mas,
Pienso al mirarte ahí dentro
ke daría yo padre por no verte ahí
¡Si padre! daría mi vida misma por ti

Todavía recuerdo
kuando yegabas a casa
El sonar de tus botas anunciaban
Tu yegada a traves de estos años

Trato de comprender y se ke tu vivirás
En kada uno de nosotros
Por toda una eternidad
Hasta ke podamos reunirnos kontigo
Mi kerido padre...

MAKABRO POWER BLACK


.
                                                                 (El poeta de la oscuridad)
"NOCTURNA"



de Ismael Stefan Patiño Jordan (el poeta de la oscuridad)

...Y cuando el ùltimo vampiro se extinga como una vela al tormentoso viento, cuando el mítico terror nocturno no sea màs que un vano recuerdo al tiempo, quièn lloraría sangre por nosotros? acaso, tu...ella...ò solo el olvido? quièn llevaría negras flores a nuestros inertes sepulcros? en esta penumbra del sufrimiento, en su distancia quien màs desearià probar lo prohibido? Cuando el elegante velo de la noche no cubra màs nuestros palidos rostros solo quedara el doloroso silencio, alguien puede entender este sufrimiento?, esta gràn soledad que corroe el tiempo que sin remedio lentamente se escapa? perdido en la eternidad lejos de la vida me encuentro enclaustrado en sus penumbras...clavado a la sombra del recuerdo en la distancia, congelado en esta retorica de la auto destrucciòn, mientras dejo que el sufrimiento me lleve lentamente a la deriva hasta decaer por fin ...estará mal?..y que esta bien?.. serà esa la muerte? y que es la vida?..o será una mentira? y que es la verdad?..o solo es la humana e hipocrita sinceridad?..así sin respuestas mirando melancólico cada tarde la puesta del sol hasta su agonía a lo lejos aguardo impaciente el principio del final, y trato de conservar con mi ùltimo aliento ese sùtil aroma de vida que exhala mi mundo apocalíptico ...ha sido asì que la solaz muerte en su siniestro murmullo me confesò este indescifrable misterio, abrumado y abatido entre rocas y escombros del ayer sobre fragmentos de mi soslayado corazòn, mientras mis cenizas fueron esparcidas en ese frio y obscuro paramo de nocturna soledad y detrás de la brisa del màs allà me he encontrado vagando en sus ocultos secretos y en lo profundo hacia el fondo de ese infinito corredor; al final del camino, al final del tiempo, al final del destino, y al final después de todo siempre prevaleceremos nosotros en la maldiciòn de la obscuridad y permaneceremos etèrnamente en el réquiem de la noche y su basta eternidad, por que la obscuridad ha sido solo el comienzo desde su creaciòn...de toda verdad. Quizá este cielo gris ha nublado finalmente mi alma decadente...quizá es tan solo esta pertinaz lluvia que me pone sèntimental, quizá solo es el incólume tiempo quien me muestra el inevitable final.



                                                                   (PHITO TORRES)



PHITO TORRES* cantante, poeta, actor y productor / Cerro Azul ver. México.

• Me gusta mucho cuando mientes,
y el tono dulce de tu voz cuando piensas que te creo;
en verdad me gusta mucho cuando mientes,
cuando con tu joven experiencia, inocente,
-con la certeza de un niño que espera a un gordo en noche buena-
juras que te creo.

PARA SER UN ROCK STAR (autor phito torres)

Cigarro dice que debo hacer más ejercicio,
que ya me deje de mamadas,
que si quiero ser un rock star necesito bíceps,
tríceps, abdomen marcado,
perforaciones diversas y tatuajes excéntricos,
que deje de hacerme chaquetas mentales contigo
-si comoquiera- ni me pelas, que piense en las demás,
en todas las nalguitas adolescentes y maduras
que pudieran estar en tu lugar (cómodamente)
alimentándome con la uva de su sexo.
Suena bien; suena –muy- bien,
pero me gusta más como suena el viento en tu boca,
y el eco del aullido de mi voz arrastrándose como serpiente
suave y lentamente hacia tu oído izquierdo
susurrándote “bésame mucho” en RE menor –Grrrrrrrrrrrrrrr-
me gustas, en verdad me gustas.
Creo que no me haría tatuajes, y… las perforaciones
puedo dejarlas para cuando tenga cuarenta
y necesite llamar más la atención,
los brazos marcados son muy buena opción;
con ellos, podría tomar tus muslos con fuerza
y morderte los labios hasta sangrarte la moral de niña buena;
y –que buena- niña, la de tus ojos –mmmmmh-

Cigarro dice que debo hacer más ejercicio,
que ya me deje de mamadas, que si quiero ser un rock star,
compre una botella de Jack, beba la mitad
y que llegue hasta tu casa ebrio, que grite tu nombre,
que cante sin cesar, que recite el mejor de mis poemas,
que me orine en tu banqueta, me tire un pedo
y vuelva a gritar tu nombre.
Tu seguro no saldrás -saldrá tu padre- con una escopeta,
no me preguntará, ni pedirá una explicación coherente
a mi locura prefabricada, seguramente correré con suerte
y no detonará el gatillo, ni vaciará mi sangre,
ni mi vida (de eso estoy seguro), me gritará
y me correrá de tu calle con los verbos más violentos,
dirá que me aleje de ti y que no quiere volver a verme nunca;
pero –tu- seguro no saldrás,
te quedaras sentada en el sillón de tu sala,
o en la cama de tu cuarto,
o recargada sobre el refrigerador de la cocina,
o detrás de la puerta cruzada de brazos mordiéndote
las uñas de una mano mientras con morbo
escuchas la función.
-Seré un mejor hombre!
-un mejor muchacho- le diré a tu padre,
nos despediremos con insultos
-y al cerrar la puerta de golpe- volveré a gritar tu nombre,
ahora con más fuerza que nunca
y correré hasta la avenida más cercana por un taxi,
me largaré del sitio victorioso,
ya no necesitaré bíceps, tríceps,
abdomen marcado, tatuajes ni perforaciones,
solo mi guitarra Telecaster, un bajista psicopata,
un guitarrista carita, un bataco joven,
y -sin duda- nueva corista.

No hay comentarios:

Publicar un comentario